La concha de mi mejor amiga temblando

Nunca pensé que un martes a las tres de la tarde me iba a encontrar con la concha de mi mejor amiga temblando contra mi boca, pero ahí estaba, con la espalda apoyada contra la mesada de la cocina de su departamento, el jean y la bombacha en el piso, y mis dedos enredados en el borde de su remera para no perder el equilibrio. Yo también estaba casada. Ella también. Y sin embargo, cuando me mandó el mensaje —“vení, necesito hablar”—, las dos sabíamos que hablar era lo último que íbamos a hacer.

Flor tiene treinta y cuatro, un año menos que yo, y un cuerpo que siempre me pareció una provocación andante: tetas grandes, cintura marcada, culo redondo que se le mueve hasta cuando camina para buscar el control remoto. Ese día abrió la puerta con un shortcito de gimnasia gris y una musculosa blanca sin corpiño. Se le marcaban los pezones como dos balas. “Pasá”, me dijo, y ya en el tono había algo raro, una mezcla de nervio y hambre. Nos sentamos en el sillón, me sirvió un vaso de vino blanco que ni probé, y a los cinco minutos me estaba contando que hacía seis meses que no cogía con el marido. “No me toca, no me mira, no me desea. Y yo me estoy volviendo loca, Mari”. Me lo dijo mirándome a los ojos, con la rodilla rozándome el muslo. Sentí un calor que me subió desde la panza hasta las mejillas. “¿Y vos?”, me preguntó. “¿Cuánto hace que no te hacen acabar de verdad?”.

Le sostuve la mirada. “Años”, le dije, y fue como abrir una canilla. Flor se acercó, me corrió un mechón de pelo detrás de la oreja y me rozó el lóbulo con los labios. “Entonces dejame que te haga acabar yo”. No hubo más palabras. Le agarré la nuca con las dos manos y le clavé la boca. Nos besamos con una desesperación que no sentía desde los veinte, con lengua, con dientes, con saliva, con gemidos que salían del fondo del pecho. Le mordí el labio inferior y ella me respondió metiéndome la mano adentro del jean, directo a la concha, sin escalas. Tenía los dedos calientes y me los pasó por encima de la bombacha, apretando, buscando el clítoris con una precisión que me hizo arquear la espalda. “Estás empapada, putita”, me susurró. “¿Hace cuánto no te moja nadie así?”.

Me paré de golpe, la levanté del sillón y la empujé contra la pared del living. Le saqué la musculosa por la cabeza y le vi las tetas: enormes, con pezones oscuros y duros, la piel blanca llena de pecas chiquitas. Me agaché y le chupé uno con ganas, mientras con la otra mano le apretaba el culo por encima del short. Flor gemía con la boca abierta, la cabeza tirada para atrás, y me apretaba la nuca para que no me separara. “Más fuerte”, me pedía. “Mordeme, dale, mordeme”. Le clavé los dientes en el borde de la areola y ella soltó un quejido largo, casi un llanto. Después me arrodillé, le bajé el short y la bombacha de un tirón, y le separé las piernas. Tenía la concha depilada, brillante, los labios hinchados y el olor a hembra caliente que me mareaba. Le pasé la lengua de abajo hacia arriba, despacio, y ella me agarró el pelo con las dos manos. “Así, así, no pares, por favor”.

Le chupé el clítoris con la punta de la lengua, primero suave, después en círculos, después succionando con fuerza mientras le metía dos dedos en la concha. Estaba tan mojada que los dedos entraban y salían con un sonido obsceno, húmedo, que se mezclaba con sus gemidos y con mi propia respiración agitada. “Dale, Mari, hacémelo, hacémelo ya”, me rogaba, y yo le respondía metiéndole un tercer dedo y empujando hacia arriba, buscándole el punto justo. Flor empezó a temblar, a apretarme la cabeza contra su concha, a mover la cadera como si me estuviera cogiendo la boca. “Me vengo, me vengo, me vengo”, repetía, y yo no paraba, le chupaba el clítoris con desesperación, le metía los dedos cada vez más hondo, hasta que la sentí explotar: un chorro de líquido caliente me mojó la cara y el cuello, y ella gritó tan fuerte que me asusté de que los vecinos escucharan. Pero no me importó. Me limpié la boca con el dorso de la mano y me la quedé mirando: colorada, transpirada, con las tetas al aire y las piernas abiertas, temblando todavía. “Sos una bestia”, me dijo, riéndose. “Ahora te toca a vos”.

Me llevó a su habitación, me empujó a la cama y me sacó la ropa con una urgencia que me excitó todavía más. Me abrió las piernas y se acomodó entre ellas, con la cara a la altura de mi concha. “Mirá cómo estás”, me dijo, pasándome un dedo por la raya. “Se te nota que hace años no te comen bien”. Y sin más, me hundió la lengua. Flor come la concha como si fuera la última comida de su vida: con hambre, con ruido, con la nariz apretada contra mi clítoris mientras me mete la lengua adentro, afuera, en círculos, en puntas. Yo me retorcía en la cama, le agarraba el pelo, le apretaba la cabeza contra mi entrepierna. “Más, más, no pares”, le decía, y ella me respondía metiéndome dos dedos en la concha y chupándome el clítoris al mismo tiempo. Sentía que me iba a morir, que el cuerpo no me daba para tanto placer. “Dale, Mari, venite en mi boca”, me pedía, y yo empecé a temblar, a gemir cada vez más fuerte, a apretar las sábanas con las manos. “Me vengo, Flor, me vengo”, le avisé, y ella me chupó más fuerte, me metió los dedos más hondo, y me hizo acabar con un grito que me salió del alma. Me corrí en su boca, le mojé la cara, y ella siguió chupando hasta que no pude más y tuve que apartarle la cabeza de lo sensible que estaba.

Nos quedamos un rato tiradas en la cama, desnudas, transpiradas, con las piernas entrelazadas. “¿Y ahora qué?”, le pregunté, mirando el techo. Flor se rió. “Ahora te voy a coger con el consolador que me compré para cuando el boludo de mi marido no está”. Se levantó, abrió el cajón de la mesa de luz y sacó un consolador de silicona negra, grueso, con arnés. “¿Te animás?”, me preguntó, con una sonrisa de puta que me hizo mojar de nuevo. “Ponételo”, le dije. Se lo ajustó a la cadera y se me acercó a la cama. “Dale, dale, abrime las piernas”. Me puse en cuatro, con el culo para atrás, y ella se acomodó detrás. Me pasó la punta del consolador por la concha, mojándolo con mis jugos, y después me lo apoyó en la entrada. “¿Estás lista?”, me preguntó. “Sí, metémelo ya”, le respondí, y me lo empujó adentro de un solo envión. Grité. Era grueso, me llenaba entera, me dolía un poco pero me encantaba. Flor me agarró de las caderas y empezó a cogerme con fuerza, con un ritmo parejo, cada vez más rápido. “Así te gusta, putita”, me decía. “Te gusta que te coja tu amiga, ¿no? Te gusta que te rompa la concha”. Yo no podía ni responder, solo gemía y empujaba la cadera hacia atrás para que me entrara más hondo. “Más fuerte, dale, más fuerte”, le pedía, y ella me daba unas embestidas brutales, con la piel chocando contra mi culo, con la cama crujiendo, con las dos transpiradas y gritando. Me metió una mano entre las piernas y me empezó a tocar el clítoris mientras me cogía. “Dale, Mari, venite conmigo”, me decía. “Quiero sentirte apretar”. Y yo apreté, apreté el consolador con la concha, y me vine de nuevo, con un orgasmo que me sacudió entera, que me hizo caer de boca contra la almohada, que me dejó sin aire. Flor siguió bombeando hasta que mi cuerpo dejó de temblar, y después se salió despacio, con cuidado. Me di vuelta y la vi: colorada, con el arnés puesto, el consolador brillante de mis jugos. “Sos increíble”, me dijo. “Vení, quiero que me la chupes”.

Me arrodillé en el piso, frente a ella, y le saqué el arnés. Agarré el consolador con la mano y lo lamí de arriba abajo, mirándola a los ojos. Sabía a mí, a mi concha, a mi orgasmo. Flor me miraba con la boca abierta, tocándose las tetas. “Dale, chupámela como si fuera una pija”, me pidió. Y eso hice: me metí la punta en la boca, la chupé con ganas, la saqué, la volví a meter, la babié entera. Después me paré, la empujé a la cama y me le subí encima. Le puse el consolador entre las piernas, apoyado contra su concha, y empecé a moverme, frotándome contra ella. “¿Te gusta?”, le pregunté. “Sí, dale, no pares”. Nos frotamos las conchas con el consolador en el medio, las dos encima de la cama, las dos transpiradas, las dos gimiendo. Le chupé una teta, después la otra, después la boca. “Me voy a venir de nuevo”, me dijo. “Yo también”, le respondí. Y nos vinimos juntas, apretadas, frotándonos, con el consolador entre las dos, gritando como locas. Después nos quedamos tiradas, abrazadas, sin hablar, escuchando el silencio del departamento. “¿Y si nos vamos a vivir juntas?”, me dijo Flor, riéndose. “Y dejamos a los boludos de nuestros maridos”. Me reí. “No estaría mal”, le dije. “Pero primero dejame recuperar el aire”.

Eran las seis de la tarde cuando me vestí. Flor me acompañó hasta la puerta, me dio un beso largo, con lengua, y me apretó el culo. “El jueves te toca a vos”, me dijo. “Quiero que me lleves a tu casa y me cojas en la cama de tu marido”. Le sonreí. “Trato hecho”. Y me fui caminando por la calle, con la concha todavía mojada, el olor de Flor en la piel y la certeza de que mi vida acababa de partirse en dos: la de antes de ese martes y la de después.