La ventana indiscreta del deseo

Marta apuró el último sorbo de vino blanco y dejó la copa sobre la encimera de la cocina. Tenía treinta y cuatro años, un trabajo absorbente en una editorial y un piso en el centro que, aquella noche, se le antojaba demasiado silencioso. Se desabrochó los dos primeros botones de la blusa de seda color marfil y se abanicó con la mano. El calor de junio se colaba por el balcón entreabierto, trayendo el rumor lejano de la calle y el olor a asfalto caliente. No era solo el calor. Era esa inquietud húmeda que le nacía en el vientre desde hacía días, una necesidad de ser mirada, de sentirse expuesta, de romper la rutina de sábanas limpias y masturbaciones correctas a las once de la noche.

Se acercó al ventanal del salón. Frente a su edificio, a menos de quince metros, se alzaba otro bloque de apartamentos. Siempre había mantenido las cortinas echadas por pudor, pero aquella noche las abrió del todo. La ciudad parpadeaba al otro lado. Enfrente, en un tercer piso, una luz cálida se encendió. Un hombre de unos cuarenta años, camisa blanca arremangada y pantalón gris de vestir, se asomó a su balcón con una botella de cerveza. La vio. Marta no se movió. Él tampoco. El aire entre ambos se tensó como una cuerda.

Marta sonrió apenas, con la boca entreabierta, y se llevó una mano al cuello. Deslizó los dedos por la clavícula, despacio, mientras lo miraba fijamente. El hombre bebió un trago sin apartar los ojos. Ella retrocedió un paso, solo uno, y se desabrochó otro botón. La blusa se abrió mostrando el nacimiento de los pechos, el encaje negro del sujetador. El desconocido dejó la cerveza en la barandilla. No hizo ningún gesto obsceno; solo la observaba con una atención absoluta, casi reverente, como si no pudiera creer su suerte.

Marta se giró lentamente, dándole la espalda, y se subió la falda hasta la cintura. Era una falda lápiz gris perla, ajustada, que marcaba sus nalgas redondas y firmes. Debajo llevaba unas bragas de encaje negro, mínimas, que se le metían entre los glúteos. Se inclinó un poco hacia delante, apoyando las manos en el respaldo del sofá, y arqueó la espalda. Sabía exactamente lo que él estaba viendo: la curva de su culo, la tela húmeda pegada a su sexo, la insinuación de sus muslos morenos. Se tocó por encima de las bragas, despacio, con la yema de los dedos, y dejó escapar un suspiro audible.

El hombre se llevó la mano a la bragueta. Se la ajustó sin disimulo, palmeándose el bulto creciente. Marta se incorporó y se volvió hacia él. Se desabrochó la blusa del todo y la dejó caer al suelo. Sus pechos, generosos y erguidos, quedaron cubiertos solo por el sujetador de encaje. Se los apretó con ambas manos, masajeándoselos, pellizcándose los pezones a través de la tela. Él se desabrochó el cinturón. El ruido del cuero al deslizarse por las presillas llegó hasta ella como un susurro metálico. Marta se desabrochó el sujetador y lo lanzó a un lado. Sus pezones, oscuros y erectos, apuntaban hacia el balcón como dos pequeñas acusaciones.

—¿Te gusta? —preguntó ella, aunque sabía que él no podía oírla. Movió los labios exagerando la articulación.

Él asintió. Se sacó la polla. La tenía gruesa, con una vena azulada recorriendo el tronco, y el glande ya brillaba de líquido preseminal. Empezó a masturbarse despacio, con el puño cerrado, sin dejar de mirarla. Marta se lamió los labios. Metió la mano dentro de las bragas y se tocó el clítoris con dos dedos, en círculos lentos. Estaba empapada. El roce de sus propios dedos le arrancó un gemido. Se abrió de piernas, apoyando un pie en el borde del sofá, y se bajó las bragas hasta los tobillos. El vello púbico, recortado en una franja estrecha, brillaba de humedad. Se acarició los labios mayores, separándolos con los dedos para mostrarle el interior rosado y reluciente.

El hombre apretó el ritmo. Su puño subía y bajaba por la polla con un sonido húmedo que Marta imaginaba perfectamente. Ella introdujo dos dedos en su vagina, despacio, hasta el fondo, y gimió. El placer le subió por el vientre como una ola caliente. Se follaba con los dedos mirándolo, con la boca abierta, los pechos balanceándose. Él se inclinó ligeramente hacia delante, como si quisiera acortar la distancia. Marta sacó los dedos empapados y se los chupó, uno a uno, sin apartar los ojos de él. Luego se giró de nuevo, se inclinó sobre el sofá y se abrió las nalgas con ambas manos, mostrándole el ano contraído y la vulva abierta, chorreando.

—Mírame —susurró, aunque él no podía oírla—. Mírame bien.

Se metió tres dedos. El ángulo era incómodo, pero la idea de que aquel desconocido la viera abierta, expuesta, follándose para él, le provocaba un placer casi insoportable. Sus muslos temblaban. El sudor le corría por la espalda. Se frotó el clítoris con el pulgar mientras se penetraba con los otros dedos, cada vez más rápido, más hondo. El hombre del balcón ya no se masturbaba con calma; se la sacudía con urgencia, con el torso tenso, la camisa pegada al pecho. Marta lo vio apretar los dientes. Supo que estaba a punto de correrse.

—No todavía —dijo ella en voz alta, y se incorporó.

Él se detuvo, jadeando, con la polla en la mano. Marta sonrió. Se acercó al ventanal, desnuda de cintura para arriba, con la falda arremangada y las bragas en el suelo. Apoyó las palmas en el cristal. Sus pechos se aplastaron contra la superficie fría. El hombre la imitó, apoyando una mano en su propia barandilla. Estaban a solo unos metros, separados por el vacío y la noche. Marta se frotó contra el cristal, despacio, dejando un rastro de humedad. Se pellizcó los pezones, se mordió el labio inferior, y luego se agachó lentamente, sin dejar de mirarlo, hasta quedar en cuclillas. Se tocó el sexo con la mano abierta, frotándose la palma contra el clítoris, y gimió con fuerza.

—Quiero que te corras mirándome —articuló con claridad.

Él asintió, desesperado. Se puso a masturbarse de nuevo, con movimientos cortos y rápidos, apuntando hacia ella. Marta se tumbó en el suelo del salón, sobre la alfombra, con las piernas abiertas y flexionadas. Se follaba con los dedos mientras se acariciaba el clítoris con la otra mano. Su espalda se arqueó. Los tacones se le clavaban en las nalgas. El placer se concentraba en un punto exacto, brillante, a punto de estallar. Miró al hombre: su cara desencajada, su polla hinchada, el puño moviéndose sin piedad. Eso era lo que necesitaba. Ser el centro de aquella mirada, el objeto de aquel deseo.

—Ahora —gritó ella, y se corrió.

El orgasmo le atravesó el cuerpo como un latigazo. Sus caderas se levantaron del suelo, sus muslos se cerraron sobre su mano, y un gemido ronco le salió de la garganta. Vio, a través de los párpados entrecerrados, cómo el hombre se corría también: el chorro de semen saltó por encima de la barandilla, brillando un instante a la luz de la farola, y cayó al vacío. Él se quedó unos segundos inmóvil, con la polla aún en la mano, temblando. Marta se relajó sobre la alfombra, jadeando, con los dedos aún dentro de su sexo palpitante.

Se miraron durante un minuto entero. Luego, el hombre levantó la mano en un gesto torpe, como un saludo o una despedida. Marta le devolvió una sonrisa lenta, satisfecha. Se incorporó, recogió la blusa y las bragas, y se dirigió al baño. Antes de cerrar la puerta, se volvió hacia el balcón. Él seguía allí, apoyado en la barandilla, con la respiración aún agitada. Marta se pasó la lengua por los labios y, sin decir nada, apagó la luz del salón.

En la ducha, el agua caliente le recorrió el cuerpo aún sensible. Se enjabonó los pechos, el vientre, la cara interna de los muslos. El recuerdo de aquella mirada le provocó un último estremecimiento. Se tocó de nuevo, despacio, con los ojos cerrados, y se preguntó si él estaría haciendo lo mismo al otro lado. La idea le arrancó una risa queda. Mañana, quizá, volvería a abrir las cortinas.